Ayudante de Mago 15
Querid@s Tod@s:
Quiero confesaros que ayer un amigo mío se enamoró...
El Amor es bonito; es como un tango arrumbado arrastrando zapatos de Gardel y Goyeneche por la pista del baile de “Esencia de Mujer”...
Suenan los violoncelos y los violines; al fondo, una flauta travesera se deja asomar en el vacío que deja el paso muerto entre el aire y el perfume. Y un saxo viejo, se asoma a luz apagada de ciudad, y bufonea a la atmósfera atrapada entre la rutina y el deber, ahogando el espíritu que quiere salir como las corcheas salen del pentagrama cuando son tocadas...
Dicen que el Amor también es dolor y que con él, nuestra esencia se perfila en el éter del paraíso de los sueños; y se adentra dentro del caotismo de nuestra propia vida, y ya nada tiene sentido sin él...
Y la muñeca vaga sola en el desconsuelo del desierto, plagado de cosas muertas, encontrando un hito de vida... Y la vida se esconde, jugando al juego de ser descubierta, detrás de las dunas de arena y de dolor. La sangre brota con fuerza del alma humana y salpica la hendidura de los mendigos del amor, y ya nada, pero nada, deja de estar más vivo que entonces...
El Amor llega impulsando la vida que nos queda con un paso hacia delante, cargada de oxígeno puro, desechando las miserias ajenas y relativizando las cosas buenas de cada quién...
Y renace un bálsamo tranquilo en las guaridas de aguas congeladas, y los prados del misterio, florecen eternos en la eterna lágrima vertida por las emociones conjuntas. Los cafés del antiguo París asoman en una memoria retórica cargada de momentos cosmopolitas y urbanos que nos llevan hasta allí...
Y surge en nuestra mente aquella melodía de “La Leyenda del Beso” tocada a guitarra de cuerda y madera antigua de esas que se apegan a la retina del recuerdo de algún cubil moruno y encalado...
Y todos, sin excepción; vagamos sin rumbo por los senderos plagados de amazonias, en algún lugar alejado del mundo, en algún escondite terrestre o divino, parecido a la “La duna de Pyla”; ese chiribitil escondido entre un bosque y el mar...
Y aquel lugar que ya no tenía sentido cubierto de tierra barrida y hojas tristes, que desgarraban acordes lentos y llorones con una suavidad enternecedora bajo un cielo gris y gravoso; bajo un cielo negro cargado de un blanco aún sin derretir, deja de ser un proscrito que aturde la tarde y las riveras secas de violetas opacas...
El Amor llena el alma de aquellos recuerdos de algodón de azúcar, de las niñas de vestidos bordados y rebecas de punto, que se quedan quietas para no manchar de arena sus zapatos nuevos y brillantes de charol.
Y con él, con el Amor digo; todos divisamos esa enorme casa de piedra rústica y cuarteada donde la cal se recuesta en el suelo a dormir la siesta tardía, y deja ver los cantos de su construcción a medio pelar; sin nadie más que él y tú, que ella y tú; y los pajitos del tejado que aparecen ágiles, y que ayudan a las ardillas juguetonas a afanarse en sus falsas repletas de nueces y castañas...
En cambio, cuando no se está enamorado; las hojas empiezan a caer con rapidez, mientras la mesa de jaspe del jardín se llena de tonos anaranjados y muertos. Entonces, el aire flota acariciando como que te quiere, pero como que no... La inercia de los sentidos te hace vivir otra vida distinta a la que quieres en verdad; y esa mansión comienza a oler a museo antiguo, a humedad cubierta de cuadros desgastados de tiempo, y no de pincel y espátula, y de historias vagas... Y la música más triste del mundo se coloca sola en un polvoriento tocadiscos que emerge entre el silencio y la carcoma, y se abre paso entre la espesa noche que cae fuera, cubriendo el mundo de olor a narcisos, cidra y a almizcle blanco, decantando los perfumes de edición limitada de las boticas familiares de los perfumistas de la Francia antigua...
Pero cuando te enamoras, las cortesanas arrinconan sus labios de carmín corrido detrás de la barra del ponche agrio, y sus caras de blanco acartonado se derriten al sudor del pasado, recostando su recogido angosto y turgente de alfileres de nácar y perlas, hasta que el metrónomo viejo comience a sonar de nuevo con la melodía del desamor...
El amor trae la “Rapsodia sobre un tema de Paganini” que siempre convence de que la vida puede ser hermosa a pesar de correr muy deprisa.
Ahora caigo en la cuenta de que me desperezo en el sueño del sueño, y escucho la lluvia que se deja consolar en el asfalto poco romántico del hoy, emborrachando de alegría el musgo del campo, y de llanto al barbero de esquina que se agacha a recoger la cuchilla enrobinada del suelo...
Os dejo a todos con las ideas de papel pautado de “Massenet”, con los sueños universales y difíciles; sueños que se dejan sugerir por acordes imposibles y clásicos, en las moradas más hondas de cada alma. Y si entremedias os vence la quimera, recordad que el reloj viejo tal vez ya haya marcado las doce... Recordad entonces, que soñar es gratis, y que quién sabe, con cada sueño; a quién y con quién te puedes reencontrar...
Amor, dicen que ya no existes, que tan sólo eres un preludio de una mente loca y un alma herida, y también dicen que en la vida no existe tiempo; sino la eternidad, y que cada vida, jamás nace ni renace; sino que permanece anclada en algún lugar de su estructura para poder soñar y soñar, amar y amar...
Dicen también, que en algún remanso del camino, siempre hay un café recién hecho, y tostadas de pan de pueblo con chupitos de aguardiente para los que madrugan demasiado y se olvidan del cansancio al andar...
También me contaron, y así se lo hice saber a mi amigo, que no muy lejos de allí (en algún lugar donde había un lago), que nada cansa más que el vivir sin sueños, que el Amor también es un sueño, y que todo es mucho más fácil si se vive soñando, y si por
debajo de esos sueños, logras creer que así vives; ya nada te cansará jamás...
“¡Vive!”, dicen aquellos que piensan; vive como quieras vivir, porque sólo tú tienes el poder de vivir soñando, y crecer viviendo en ese sueño... Sólo tú entonces, podrás convertir tu vida en aquel sueño que en algún momento dibujaste en las vigilias de los días... Sólo entonces; si miras la Luna, podrás ver las calles de Paris reflejadas en su cara visible. Sólo entonces, si miras el Sol; podrás ver los barcos cargados de esencias y a piratas sin garfios, que adornan sus cabelleras sucias con pañuelos de seda. Sólo entonces, digo, si miras el Mar; verás reflejada en sus aguas a aquella soberana de piel tostada, boca de fuego y cabellos dorados mecidos por la bravura del océano. Y tan sólo entonces, cuando te mires a un espejo; podrás sonreír y querer a aquello que ves, podrás levantar la vista y alzarla al pasado, brindando por ello, y agradeciéndole las arrugas y la vida, gratificado y feliz; por ser capaz de reconocerte en esa imagen digna y fiel, algo que va más allá de lo que contiene ese reflejo que enmarca el marco del tiempo...
Mi amigo quiere dejar de usar su corazón, dice que le hace sufrir demasiado, y quiere someterlo al abandono del calzador y a la competencia de las clausuras sociales. Le he dicho que no lo haga porque ya lo dijo William Shakespeare: “Love comforteth like sunshine after rain”, en fin, si es cierto que el Amor reconforta, como los rayos de sol después de la lluvia; dejémoslo libre...
El Amor puede ser una burbuja efímera que cuando la soplas se desvanece como pompa de jabón; pero también es la ilusión de crearla, de verla subir al cielo flotando transparente y ligera allende el devenir de su destino...
Besitos Dulces
RocíoMedina , Ayudante de Mago Profesional
